*- Ты говорят стихами болен,
Безмерно выспренный мой друг?
Так может выдашь, чем доволен,
За счёт предбудущих заслуг?
- Повесели мой слёзный возраст,
В каком уж нет былых страстей...
Где зрели свет, и сон и бодрость,
Влюбляясь в кошель потолстей.
- Ты говори, читай мне вирши,
Я хоть в изящности и глуп!...
Но поднатужусь (как на бирже),
Признав за сделку перекуп.
**- А что читать-то?... О печали?
Иль выдать стихо как диктант?...
Вы ж сами давеча, сказали,
Что в публицистике не Кант.
*- А что по твоему ты создал,
Что б удивить зашедший люд?...
Чем заманил иль... подрастрогал,
Тех свистунов что слёзы льют?
*- Вот то и выдай с выраженьем;
Что б заковыристый концепт!
Достал слюнтяек, откровеньем,
Как очищающий рецепт.
**- Всё то... на публику что выдал,
Мне любо сердцем и душой!
Где славен страстностью, не идол,
А мозг романтика с мечтой.
*- В твоих двусмысленных рефренах,
Так много приторных соплей!...
Но нет ни словушки, о ценах -
Хоть чек с нулём, хоть без нулей.
**- Но я пишу не ради денег;
Моя душа живёт в строке!
К какой не вызнаешь, ни ценник,
Ни новый дебет в кошельке.
*- Да-да, сердечность, донкихотство,
Полёт, фантазия, душа!...
И долг за бытность..., до банкротства,
Где в пунке «прибыль» - ни шиша!...
*- Пойми мя правильно царапка
(без всей слезливой чепухи) -
Я зарабатываю бабки!!...,
А ты карябаешь стихи.
*- Сейчас так много депрессивных,
Фигнёй страдающих деляг!
Что часто Оды, в перспективных,
Дают зелёненьких косяк.
*- Ты хочешь ёмкую известность?
А я к имевшимся нулям,
Хочу купить, твою полезность!...,
Прибавив доллары к рублям.
*- Плати по заданным тарифам,
И я издам твой чтимый луб!
А щедрость душ..., оставь-ка мифу,
Что дуракам исконно люб.
**- И где ж здесь зрится паритетность,
От кой всем равные вершки?
Коль вам нули, а барду бедность?!...,
Простому смыслу вопреки.
*- А паритетность в том дружочек,
Что если в счёте сто кругов!...
Там есть и ключик, и замочек,
От обездоленных мозгов...
*- Сейчас не тот богач и дока,
Кто заимел десятый ВУЗ!
А тот кто понял ценность прока!...,
Меж кошельком и строем Муз.
* * *
Тупой прижимистый барыга,
Лишён морали и души.
В каких не ценится, ни книга,
Ни пресвятые типажи.
А только клятая Мамона,
Манит сквалыжника в полон!...
Не зная в жлобстве, ни Амвона,
Ни божьих благ под храмный звон.
© Copyright: Александр Мирза, 2026
Свидетельство о публикации №126072003154 |
