Это странное лето две тысячи двадцать шестого:
Несуразное лето, да-да, сумасшедшее лето.
Льют сплошные дожди, злые дроны снуют будто совы,
И от них не укрыться за немощью стеклопакета.
Опыт жизни - туфта! То не кладезь, а просто обуза,
И тащить этот груз нет ни воли, ни сил, ни желанья.
Не приносит дохода поэзии чахлая муза,
А ведь раньше хватало бабла на шмотьё, на питанье...
И раздавленный чёртовой жизнью поэт-неврастеник
Осознает, страдалец, в душе покопавшись серьёзно,
Что двуногие твари - не только источники денег.
Но уже будет поздно, увы, окончательно поздно.
|
