Я стоял босиком у Амвона;
Я просил всех Святейших в божбе!
Не лишать острых стрел, Купидона,
Коль представится случай к стрельбе.
Коль и мне подвернётся удача,
Повстречать ту живую мечту!
Что всегда, провидение прячет,
Поднимая в цене красоту.
Я не впал не в печаль не в унынье,
Чем стращает библейский Канон.
Хоть и путал, славянский с латынью,
Отвечая на храмовый звон.
Просто мне, как и многим подобным,
Захотелость вдруг встречной любви!...
Не скрывая свой образ, беззлобный,
Под вагон романтизма в крови.
И склонясь очень близко к иконам
(чтоб не слышала паства вокруг).
Я заверил, просительным тоном,
Что воскресну как верный супруг!
Что ни тесть, ни жена и не дети,
Безусловно не будут жалеть!
Ни о благах, узревших в поэте,
Ни о днях, что не станут тускнеть.
Я о чём-то ещё распинался,
Но от грёз спас седой иерей.
Что без слов, но не зло попрощался,
Потрясая ключом от дверей.
* * *
Нашептав безответных прошений,
Я поплёлся в холодный свой дом.
Не принесший ни дня, изменений,
В холостятско-сиротский содом.
На дворе вновь безлунные ночи;
Под подъездом фонарь мне мигнул.
Ну, а я, не сдержав силу мочи...,
Припустил к проститутке вздохнув.
© Copyright: Александр Мирза, 2026
Свидетельство о публикации №126071508058 |
