Не пишется. Ну, то есть абсолютно.
Ни слова, ни полслова, ни о чём.
Внутри просторно, солоно и люто.
Так хочется под чей-нибудь бочок,
в спасительную мягкость общей ночи -
прижаться, отогреться и уснуть.
Пусть бродит март, тепла неловкий ловчий,
не радуя капризную весну.
Пусть ветер треплет стриженые ветки
обглоданных морозами кустов.
Пусть мир внутри застиранный и ветхий,
пусть мир снаружи гулкий и пустой.
Я буду спать, в плечо уткнувшись носом,
мне будет сниться что-нибудь про нас...
... бежит тропинки белая полоска,
а над тропинкой неба скользкий наст.
Бредут по насту львы и козероги,
и всякий-разный неприютный люд.
Медведица с медведиком в берлоге
пережидают снег и неуют.
Вернётся лето. Может быть, клише, но -
шмели, ромашки, радуга, роса.
Не пишется. Ну, то есть совершенно.
Такая глупость... Некому писать. |
