Музы ускакали на пегасах
И терроризируют других.
Скрученные простыни с матраса...
Я хотел повеситься на них...
Но внезапно ощутил приливы
Свежих галактических вестей:
Овен с Водолеем пили пиво
На планете Истина в вине.
Виртуально присоединившись,
Процедив бургундское вино,
Я сказал им, презирая лживость,
Что облизан критикой давно,
А мои шедевры чтут и холят,
Ну а я - прославленный пиит:
Две скульптуры в бронзе на балконе,
Бюст на Красной площади стоит.
Те, в знак уважения, прислали
Сборники космических стихов.
Я лежу на творческом диване
И писать аналоги готов.
Только не могу вот разобраться
В терминах, блуждающих в стихах:
Хромосфера, войд, протуберанцы,
Радиотуманности, квазар...
Превращу их в принцев и миледи,
Напишу про вечную любовь,
Доберу от Евтушенко «снеги»,
От Шекспира впрысну пару слов.
Нобель, несомненно, постучится
В новые вселенские стихи!
Третий год мечтаю в психбольнице
Перейти с Мицкевичем на ты...
|
