Он броник свой простреленный поправил,
Плечом поддёрнул старенький рюкзак.
Он в жизненных боях - боях без правил
Был профессионал, герой, мастак.
- Не рано ты?.. - спросил на переправе
Его мужик с веслом, застывшим навесу,-
Ты сильный вон какой и, вроде, в здравии...
Чего спешить?
- Да, нынче мне на суд
Назначено явиться до рассвета, -
Он отвечал, а дождь хлестал бичом,
И было ясно, что по всем приметам
Он долго-долго будет лить ещё..
Во рту застыл обола привкус медный,
Кровь запеклась от пули под плечом.
Остаться? Но обратно путь неведом.
Эх, покурить бы... Да придётся ли ещё?! -
Возникла мысль и убралась бесследно.
«Когда же отдавать за перевоз, -
Подумал он, - За все земные беды?
Неловко как-то задавать вопрос.»
- Творцом не предусмотрен путь обратно...
К тому же ценник не определён.
Ты не воскреснешь - ты ведь не распятый...
Устал считать вас, - пробурчал Харон.
|
